HAY UN HOMBRE MUERTO

- Hay un hombre muerto.

Serpenteando entre ellos arrastro mi cuerpo que recibe algunas piedras, las que aguanta.
Unto el pan en la sangre y me lo como, para bendecir un viaje que me viste de personas el alma.

- Quito la corona. Sangra una incisión en mi mente.

Un recuerdo de algo que no he vivido me dice que soy sangre de alguna esperanza, mientras las moscas ponen huevos en los ojos de los niños de Africa.

- Recupero loncha a loncha la carne adherida al látigo y fracaso al unir con los dedos los labios de la herida.

En mí un lugar y un ser, que mima con gestos las palabras, nació en el antiguo mundo de las huellas de los dioses.
Fui entonces compañero de sus pies y para nombrarlo depuré mi conciencia, aunque todavía me busquen los cuervos. Ya corté el árbol cual sus tumbas.
Mastico lentamente y una a una las palabras. Me saben a sangre seca, al herrumbre de los clavos y al sonido de los martillazos...

- Hay un hombre, acaso muerto, que resucita al escucharlo.